Au bar du resto, un type un peu parti me dit, avec

l'accent du blanc limé :

«Y faut que tu m'signes un autographe. C'est pour ma

mère ! Mais je sais pas si je vais lui donner parce que

déjà qu'elle a failli mourir avec la canicule, en voyant

que c'est toi qu'a signé, elle pourrait bien y passer... !»

Tandis que je signe sur un rond de carton de bière, il

précise :

«Ma mère, elle est très émotionniste !»

Et alors qu'il examine le dessous-de-verre qu'il vient de

récupérer, il demande : «T'as signé qui, là... ?!»

Il n'est pas rare par ailleurs qu'en me voyant on

m'appelle «Les Musclés» ! D'autres fois, je me rends

bien compte que les personnes qui me rencontrent sont

surprises et qu'elles m'ont reconnu, mais mon nom leur

échappe. Un jour dans un train, une jeune femme passe

devant mon compartiment. Une fois. Une seconde fois.

Une fois encore. Enfin, elle se décide. Elle ouvre la porte

et me dit :

- «Excusez-moi, vous êtiez dans Dorothée... ?»

- «Non j'étais à côté»