«Mais il sait aussi que si ce pauvre corps maternel

secoué de tant de spectres et où résonnent tant de voix

célestes et d'outre-tombe, si ce pauvre corps agonisant

maintenant vidé de son venin peut ainsi se blottir contre sa

poitrine sans dommages, il sait aussi, au détour furtif de son

propre reflet dans la glace ou de son visage saisi au vif sur

une photographie, il sait reconnaître les traits et les expressions

de sa mère dont la vitalité intacte est à présent en lui,

irriguant ses propres tissus, oui, sa mère se tient à présent en

lui plus que dans ses bras, elle l'habite tel un alien dont la

présence s'avoue parfois, si fulgurante, si éruptive qu'il se

surprend alors, traversé de peur panique, d'être sa mère

devenu. Sa mère qui se recompose comme l'horizon de sa

finitude et de son destin, tu as vu ? on dirait ta mère...

l'échappée lui semble impossible, sa mère dessine comme

l'accomplissement de sa propre mort. Sa mère l'attend, sa

mort l'attend, il glisse sur la pente, il dévisse, se débat, il

voudrait redessiner son visage, l'injecter de botox, le taire

dans l'immobilité minérale d'un sable que la mer lisse, non,

que l'océan annule, mais les yeux demeurent, les yeux et le

regard, à l'identique.»