Fellouze, notre pion, est en haut de l'escalier. «Alors, Camille, qu'est-ce qui t'est donc arrivé? Ton échec au concours stupéfie tout le monde.» L'éclat de ses yeux m'annonce à quel point il biche de me tenir entre ses pattes afin de m'humilier sans courir le moindre risque. Je traduis sa phrase de faux-cul: «Tu as fini de faire le malin, Camille. Tu t'en es pris une bonne. Rendez-vous à la rentrée.»

Son sourire ressemble de plus en plus à un chewing-gum craché sur un trottoir. Sa main palpe son crâne de rouquin chauve. «Alors, à la rentrée, que devient notre Camille?», demande-t-il à ma mère.

La tension monte encore d'un cran. Tout s'immobilise. On dirait le musée Grévin.