Sur le bord du passé, une tranche d'oubli

La tranche qui est restée au bout de la truelle

Du temps ne franchira pas

La fente du parloir où parfois s'engouffrent

Tous les vieux rêves fichus qu'on n'ose plus pleurer

Elle finira par fondre comme une motte de beurre

Au bord de l'oubli, une tranche de passé

Au bout de cette tranche la ficelle du temps

Un vieux reste falsifié ne franchira pas

La fente du parloir où l'on ose pleurer

Toutes ces mottes de rêves qu'on engouffre

Comme un quartier de beurre