Le couloir de la mort. Quand la létale devient un meurtre légal. C'est le torse gonflé à bloc et les épaules redressées par la fierté que j'y suis allée de mon plein gré. Un. Deux. Trois. Il fait noire, ça pue, ça gueule, le vacarme dans ma tête en est assourdissant. Quatre. Cinq. Six. Quand compter les pas qui me séparent de la mort devient synonyme de destin brisé et de vies gâchées...