« Le Ponte Vecchio coule sous la pluie Et l’Arno s’endort aux sons malappris De badauds bavards bruissant au ciel gris Pales reflets d’une foule alanguie Nos pas nous portent jusqu’au Baptistère Le Dôme surgit immense écrasant De grands murs sertis de noir et de blanc Ecrins de marbre au plus profond mystère Le cœur de Florence accueille à l’envie Les baisers volés de jeunes amants Antiques...