En Afrique, aujourd'hui, même les blancs ont

peur de mourir, surtout quand leur meilleur ami se

prénomme Judas. Les personnages des nouvelles de

Michel Cadence, aventuriers à leur corps défendant,

ont le cuir épais, heureusement. À flirter avec le

danger, on pourrait craindre qu'ils ne soient tentés

de jeter le bébé avec l'eau du bain. C'est mal évaluer

la force des liens qui les rattachent à ce continent.

Comme le masque dogon arraché de son contexte,

leur complainte surprend et demeure sans équivoque

: "J'ai mal à mon Afrique, qui m'y ramènera ?"

Si quelques-unes des huit nouvelles sont, en réalité,

les récits d'événements qui ont bouleversé la vie de

l'auteur, il n'en demeure pas moins que le passage

de ces histoires intimes au crible de la fiction les

propulse au rang de délicieux mensonges que l'on

savoure... passionnément. En définitive, il n'y pas de

morale à ces délits d'écriture, sinon cette vérité

simple : "si les secrets finissent par se révéler, les

évidences, elles, restent invisibles".

Kangni Alem