Regardant Jeannie à la dérobée, je m'aperçus qu'elle pleurait. Elle pleurait sans bruit, immobile : en avait-elle conscience ? Simplement, une larme après l'autre coulait sur son visage, jusqu'aux lèvres qui s'avançaient en une moue enfantine.

- Jeannie, lui dis-je, peut-être que vous le verrez cet après-midi au bal.

- Au bal ? Oui, c'est vrai. Tu vois, j'ai mis ma belle robe. Je l'avais faite pour lui et il ne l'a pas encore vue.

Jeannie de Zélie dans le désert, chez qui l'amour prend des formes si simples, si spontanées qu'un ravissement vague plane sur cet extraordinaire récit, fait de pureté et de simplicité charnelle (Jean Duvignaud).