Mon père a trouvé la mort un vendredi soir. Son Aston Martin

s'est écrasée contre le parapet d'un pont. Je n'étais pas dans la

voiture. J'avais 5 ans. De lui, il me reste peu de souvenirs, et quelques

trésors : une montre qui sonne les heures, un stylo dont la

plume penche à droite et cette carte postale, où il me demandait

en lettres capitales : Que dit la reine du silence ?

Cette phrase posait une énigme impossible à résoudre pour la

petite fille que j'étais, énigme cruelle et envoûtante qui résume

toute la difficulté du métier d'enfant. Énigme qui, à l'époque, se

formulait ainsi : Que pourrait bien dire la Reine du silence sans

y perdre son titre, et l'affection de son papa ? Ou encore : comment,

à la fois, parler, et ne pas parler ? J'étais coincée. Prise au

piège de l'intelligence paternelle.