Tous les ans, à la première lune de l'automne,

Djennifer Goranitzé se rend au bord de la mer, sur une

immense décharge d'ordures où le corps de son mari

a été jeté par les militaires. Elle se repose après les épreuves

de son voyage qui a duré des semaines. Et ensuite, elle appelle

son mari, Nathan Golshem. Elle l'appelle pendant des jours

et des nuits, elle frappe la terre avec les pieds, avec des

morceaux de ferraille, avec les mains, elle danse.

Elle construit pour eux deux une hutte avec des débris, pour

qu'ils soient de nouveau ensemble, pour qu'une fois encore

ils se retrouvent et partagent du temps amoureux,

des souvenirs inventés et de la mémoire amoureuse.

Elle danse jusqu'au sang, jusqu'à ce que Nathan Golshem

revienne du néant et s'allonge sous la hutte. Il n'y a personne

sur la côte, seulement quelques chiens et des mouettes.

Très loin le chuchotement des vagues brise le silence.

Djennifer Goranitzé et son mari ferment les yeux sous le ciel

étoilé et, de nouveau, ils se parlent et ils plaisantent. Avec une

bonne humeur qu'aucune lamentation ne vient contrarier,

ils évoquent leurs camarades d'infortune, les combats

constamment perdus, les martyrs, les déroutes, les crimes

dont ils ont été témoins, victimes ou coupables. Ils rient,

ils s'aiment, ils ne savent plus très bien à quel niveau de vérité

ou de mensonge se situent leurs anecdotes terribles.

Ils échangent tout. Il n'y a plus entre eux ni mémoire,

ni absence de mémoire. Seule persiste la danse des corps,

des paroles et des morts en face de la nuit. Seule cette

obstination de l'amour : la danse de l'éternel retour.

Roman