"" L'ombre s'étend. Les noirs dédales Résonnent du bruit des sandales Des moines vieux de cinq cents ans. Le vent s'engouffre et se détend Et s'étire à chaque lucarne. Au cloître, il grimace et s'incarne. Aux murs humides, verts et roux, Il crache le sel, en courroux. En bas s'entrechoquent les vagues Et chaque roche est une dague Egorgeant la houle en ressaut...