Autrefois, on aurait dit «une histoire à faire pleurer dans

les chaumières». Sauf que les gens habitent des deux-pièces

et n'ont plus vraiment envie d'écouter ces

conneries-là. Préfèrent la chronique digestive du chien

de Paris Hilton. J'existe mais on ne me voit pas, on en

déduit donc que j'ai rien à dire. Eh oui, je suis cette forme

oblongue, sous un carton, l'air de rien de bien intéressant.

Un manteau, raidi par la crasse et le froid, sur un banc

ou dans le métro, pas bavard. Je suis vieux, sale et moche.

Si on faisait encore des histoires, je pourrais faire le

méchant. Mais je ne suis pas méchant et on ne raconte

plus d'histoires.

C'est sûrement pour cela qu'il faut que je m'en fasse une,

raccommodée avec des bouts de n'importe quoi, comme

une vieille guirlande qu'on accroche au-dessus d'un lit

pour tenter d'égayer un peu la mort qui monte lentement.

Croiser une autre désolation, un morceau de vie écroulée

sur le chemin, essayer de l'amener un tout petit peu plus

loin. Ni par devoir ni par destin, on n'est pas chez

Shakespeare quand même ! C'est juste «histoire de»

parler sans qu'on m'écoute, souffrir sans qu'on s'arrête,

mourir sans qu'on me voie.