La qualité la plus étonnante de ces textes - étonnante parce que

apparemment contradictoire avec le rock, le punk, la jeunesse, la révolte,

toutes choses théoriquement excessives et débraillées - c'est la tenue

générale et constante. Le sens, sinon des limites, du moins des proportions.

Un quant-à-soi, une réserve, qu'on indexera, encore et à tort ou à raison, au

bridé des paupières. Une rigueur toute classique, toute française , comme

dans les jardins du même nom. Lisez, vous verrez : pour l'essentiel, c'est

«oral» comme registre, mais écrit en français. Pas en verlan pour le verlan.

C'est écrit en français, justement pour se garder de la franchouillardise.

Reflet probable de la propre frugalité de Tai-Luc, l'évocation pourtant libre

et joyeuse de diverses tentations ne verse jamais dans le paillard foutraque,

la gaudriole ou la chanson à boire.

Et c'est en fait, ici comme toujours, ce qui distingue les grands

artistes des autres : ce qu'ils n'écrivent pas, ce qu'ils ne jouent pas, plus

encore que ce qu'on connaît d'eux. Ce qu'ils savent retenir et repousser, plus

encore que ce qu'ils laissent passer. Bien plus que dans leur répertoire

connu, leur différence se niche dans ce dont ils ont su nous dispenser.

Laurent Chalumeau