La Brève de Comptoir obéit aux saisons, aussi

sûrement que les enfants naissent en hiver

parce qu'ils sont conçus au printemps, qu'on

trépasse en automne parce que les morts y

ont leur jour, qu'on réveillonne en hiver,

vote au printemps, villégiature en été...

Voici l'automne et ses mélancolies, le temps

des morts nouveaux et du beaujolais qui ne

vieillira pas. Aucune saison comme celle-là

pour vous porter à la métaphysique : Dieu ou

néant ? Résurrection ou réincarnation ? Pastis

ou demi ? En attendant l'hiver qui s'annonce

rude cette année encore, on devise à l'abri des

premiers froids. Allons, ne nous laissons pas

abattre : de mémoire de zinc, on n'a jamais vu

mourir un buveur.

Passe l'automne !