- Dans la nuit, la température de votre femme a

encore monté.

- Combien, docteur ?

- 42° 7.

Impossible ! Il se fout de moi. 42° 7 ça n'existe pas.

A 42° 7, tout le bazar disjoncte, on est mort !

- Il y a plus préoccupant. Nous craignons que ses

jambes soient en train de se gangréner.

- L'amputer. Amputation des deux jambes.

Je regarde par la fenêtre. C'est étrange. Le ciel n'a

plus de couleur. Il est tout blanc.