Liquide est celui qui ne s'est jamais vu rien faire d'autre que de

bien remplir comme des récipients les rôles successifs imposés par

la vie. Jusqu'à ce qu'enfin celle-ci déborde, dans le flux d'un récit

sans personne , puis s'asséchant laisse apparaître le secret toujours

tu, toujours su.

«Elle ne venait plus sous la douche.

Ce temps pendant lequel il fallait l'attendre, patiemment,

impatiemment ; au bout duquel elle finissait par arriver, assouvissement

aigu du désir irrité jusqu'à la peine sous le fouet continu de la douche ;

ce temps forcément avait crû, de semaine en semaine, dans la nécessité

de l'énervante incertitude ainsi maintenue ;

toujours un peu plus long, un peu plus long, jusqu'à confondre la douche

avec une interminable et rêveuse saison des pluies, et l'oublier, l'oublier

peut-être elle aussi, le glissant désir rincé disparu par le rond obscur de

l'évacuation.»

Pas bien sûr d'être un, dubitatif quant à la mention «Du même auteur»

qui commence à accompagner ses écrits, Philippe Annocque répond

cependant quand on l'appelle par son nom, par souci de commodité. Il

écrit des livres qui lui ressemblent sans pour autant se ressembler entre

eux : disparates et convergents, nés de la question de l'identité.