(...) Je fais l'enfant dans les bois. Je gesticule avec un objectif entre les mains. Le mouvement crée le trouble. Comme le vent dans les branches. Comme le temps qui s'épanche. L'hiver, les bois ivres titubent, racontent des histoires de naufrages et de fin du monde. Drames démentis au printemps par des fleurs qui ne songent qu'à s'envoler. (...)