«L'enfance, inachevée, décida de poursuivre son aventure

et commença de s'écrire dans les interstices des

romans, comme un poème, entre les mots, avant de

s'étendre aux autres spectacles du monde, puis, par les

mots, au temps lui-même. Il devint de plus en plus difficile

d'en délimiter clairement les frontières. [...] elle

se fait mémoire, au creux de ta mémoire, et devance tes

pas. Qu'elle te soit tristesse, amour et joie, aussi loin

que la porte son chant ; doute et tendresse, lumière

intime et distance lucide. [...] Elle te ressemble,

comme un enfant à ses parents adoptifs : elle a tes

yeux, vois-tu ? Et déjà sa voix perce sous la tienne, dans

l'ambiguïté d'être, cette joie du signe au printemps.»