Tout le long de son existence, on le sait, l'homme se

déplace de poème en poème. À peine en a-t-il quitté un qu'il

cherche à rejoindre le prochain car l'état transitoire n'est

acceptable que dans cette recherche. La vie est dans le

poème, c'est-à-dire dans cet état particulier où l'individu

se sent au mieux de lui-même, au plus profond, capable

même de bonheur. Mais parce que la planète tourne rien

n'est acquis définitivement et cet état n'a pas la particularité

de durer. Comme il nous a absorbés, le poème nous régurgite,

nous écarte de sa protection pour nous convier à avancer

jusqu'au prochain.

Il y a donc un chemin à faire, comme un collier se construit

en accumulant des perles. Au bout du compte c'est peut-être

l'enroulement du chemin sous les semelles qui crée le

poème. Va savoir. C'est un endroit qui existe parce qu'on

a avancé, une sorte de matière inoubliable, aussi géniale

que l'alcool ou le miel, parce que sans s'en rendre compte

on a fini par marcher sur la bouche, au plus près des

frottements.