Narrateur ou lecteur, c'est tout un, tu te lèves, dans un état hypnotique.

Somnambule, tu sens en toi une force qui te pousse, et tu te lèves

et tu marches, dans l'urgence de dire et d'écrire ce qui n'est encore

dans ta bouche, dans le livre que tu portes à tes lèvres, qu'un fracas de

galets. Pas encore le frisson d'une vague exténuée. Ce bout de texte

que tu crois avoir arraché du chaos et sauvé du néant, ce bout de texte

est un liseré qui s'efface entre tes doigts. L'informulé hors du Nom.

Dans ce dispositif du Livre,

Tu verras la main du narrateur,

Le plein et le délié du scribe,

Le Yad du récitant,

L'humble voilage qui fait écran à l'Ecriture,

Une dentelle évanescente,

Le filage et le tissage d'une représentation inachevée,

Comme un ressassement sans cesse remis sur le métier.

Dans l'erre du signe Ton écriture te fait courber le dos

Devant la Loi non devant le Prince,

Ligne secrète sous la brisure,

Nectar du temps dans la pierre brûlée de l'Orient.