Cent'anni

centu mesi...

Rumanzu

L'alba hè calma è un omu hà da more. Ùn ci sarà nè lagni nè mughji di dulore. Forse u sangue di i mio dinochji, sbuchjati da i strascinoni. Forse quellu di e mio mani à scartà i lamaghjoni da apremi una strada. Ci vularà ch'e viaghji à pasponi, ch'e pigli à l'insù è falghi à borghe nere è prufonde. Ci vularà ch'e franchi i diserti di rena cù i so ghjorni di piombu è e so notte

di cotru. E fureste d'ombra pagna, i chjassi petricosi da compie u mio viaghju. Tuttu què, da sbucinà ogni filu di a mio vita, da strughje ogni pizzatellu di a mio anima, ch'ellu ùn ne fermi nulla. Ch'ellu ùn stessi cà u mio sguardu. Senza nisun ricordu di ció ch'e vidii eri, senza nisun spiranza di e fiure di dumane. Una cuscenza calpighjata, mandata in pisticciuli, lampata da pasce i lioni d'un'etemità nuvella.