Lèvres fermées, mon sourire était seul visible dans

l'obscurité de la pièce. Il l'aurait presque percée. À

parler pour parler, ce qui était et ce qui n'était pas

déjà se déformait selon les mots bredouillés, perdu

dans le noir sans mélange, et la limite seule, déchirure

brûlante de ce qui se répandrait ici et là, se laissait

voir, blessure de naissance, éclair figé sans force

d'être émis en chacun de ses points et de courbes

capricieuses au moindre souffle qui l'aurait attisé,

fente infinie enfin que la mort criarde feignait d'agiter

sans la franchir jamais du côté où pourtant je me

disais être, durement préservé de l'éclat.