Mais qu'est-ce qu'il fait, bon sang ?! À s'égarer dans les

cordes. Baisse la culotte ? Ouf ! Revitalisé par miracle, il se

redresse et secoue la tête. Artifice que la brillance de son

torse couvert d'huile.

Le gnac de son adversaire le remet en selle (pendant que,

dehors, la racaille poursuit ses exactions). Il se signe, pauvre

Irwin, avant de taper ses poings l'un contre l'autre. Dodeline

en insecte rageur vers le centre du ring. L'arbitre tend

la main au ciel. Quant au processus de drague... Avancez

mesdames. Dans son coin, Pierre mâche un chewing-gum,

pensif. «Combien va me coûter cette comédie ?»