«Je regardai Gloria, ma petite Gloria. Étendue

dans sa mort avec ses cheveux d'or et de sang. Son

sang encore sur le panneau inférieur du lit, car

son tortionnaire s'était servi du montant de bois

comme d'un billot pour lui sectionner les doigts.

Le gars qui avait fait le coup avait mis toutes les

chances de son côté et toutes les charges du mien.

Comment avaient-ils pu savoir que Gloria avait

collé les micropoints sur ses ongles avant de laquer

ceux-ci avec un enduit foncé ?

Ces types nous avaient suivis d'Indianapolis à

Chicago...»