Le détail le plus émouvant sur la coursive : le soleil, ou la

réfraction de son éclat entre la coque, le ciel et l'eau, ébauche

des dizaines d'arcs-en-ciel au ras des vagues à quelques mètres

du cargo sobre, des arcs-en-ciel de poche comme on n'en voit

nulle part ailleurs, très éphémères, mais très fréquents tout au

long de la journée. Pour je ne sais quelle raison, ils évoquent

en moi de rares instants d'amour, où l'éternel psychodrame

homme-femme n'a plus cours, où la possession perd toute

importance, où les individus s'estompent au profit d'une netteté

de la sensation de bonheur, impalpable comme un jeu de

lumière, mais tout aussi indéniable, quelle que soit sa durée.

Partir... Et échapper, «le temps d'une rêverie atlantique, à

mon sort de civilisé». Tel est l'un des enjeux de ce journal de

voyage rédigé au cours d'une traversée sur un porte-conteneurs

d'une compagnie maritime de fret entre Fos-sur-Mer et

le port industriel de New York, Port Elizabeth. Une retraite

intime émaillée des souvenirs de rencontres avec de nombreux

écrivains et poètes, et éclaboussée par les chocs visuels

et sensuels provoqués par les éléments naturels... Mais aussi

un moment privilégié dont le luxe fut avant tout pour l'auteur

de «perdre volontairement du temps, de perdre le temps».