Les pierres pousseraient-elles mieux dans le nord ? Ou bien dans la douleur ? À moins que ce ne soit ça, la poésie, cette chose qui pousse sous l'os frontal, et qui vous permet d'attendre Dieu à la frontière du royaume. Puis vous regardez la marche des pierres d'un oeil mort, tellement plus perspicace, aigu, impitoyable.

« Les lettres sont-elles comme les pierres sous le pied ? Combien de temps peux-tu marcher sur ces pierres ? Ne s'enfoncent-elles pas dans le blanc des pages quand tu les lis ? »