Affairé dans un vestiaire à ranger des chaussures d'écoliers dans

une odeur de cirage, je suis attiré vers la fenêtre par les incessants

éclats de rire d'un bébé. Un nourrisson bien en chair est accroupi

là, dans la cour d'école. Et devant lui glisse un gros serpent au corps

fuselé et visqueux, vert, à la tête effilée ne portant que la trace d'un

capuchon. Le serpent me fait des mines avec ses yeux de perle...

Je vois dans sa bouche luire les crochets à venin : sa splendeur me

foudroie. Profitant de mon état de stupéfaction, il se jette sur le

girond tout-petit qu'il se met à ingurgiter avec force de contorsions,

puis, une fois la dernière portion de l'enfançon avalée, s'éloigne

lentement dans la trame de la journée qui se défait, glissant au loin

comme une écharpe de brume sur de l'herbe mouillée.