«J'ai pris de la boue et j'en ai fait de l'or».

Baudelaire est le premier poète du monde

«moderne». Le nôtre. Un «vilain

monde» qui «va finir» car il n'a plus rien

à faire sous «le ciel». Un monde

où le culte du progrès et la passion

de l'argent ont «atrophié en nous

la partie spirituelle», où la mécanique

nous a tellement «américanisés»

que rien parmi «les rêveries

sanguinaires» des utopistes n'atteint

les horreurs de la réalité positive.

Un monde où la «beauté» n'a plus cours.

À moins que l'artiste ne puisse l'extraire

du Mal, la faire apparaître sous forme

de «beauté interlope», tel un «soleil

agonisant», brillant d'une «splendeur

triste». Condamné pour Les Fleurs

du Mal par la justice de son temps,

vivant comme un paria, Baudelaire

- comme le montre ici Robert Kopp -

a fait de l'art son idéal, mais il ne croit

plus au pouvoir rédempteur de la poésie.

Le soleil noir de la modernité est aussi

celui de la mélancolie.