Ecrire

Premiers mots tracés, j'hésite

Crainte du ridicule, culpabilisation d'orgueil, m'irrite

Puéril, je me force à plus de réalisme,

Ecrire, et de surcroit en pastichant la poésie, quel déviationnisme

Un manuel, qui en s'excusant, massacre la grammaire

C'est le monde à l'envers, ma chère

Qu'ont-ils à dire, de leur vie

Se lever aux aurores, et faire, ce à quoi on les convie

N'est ce pas très ordinaire, inévitablement périmé

Au fait ma chère, avez-vous lu le livre de L..., il s'est sublimé

C'est en criant la vérité, on ressent sa détresse

Mais cet ouvrier, quelle prétention, c'est d'une tristesse

Ça écrit quelques mots, qui plus ou moins riment et ne perdurent

Et ça se croit poète, affligeante caricature

Il dit être contraint, à faire bêtement les mêmes gestes

Les comédiens également, est-ce qu'ils tempêtent

Ils se plaignent qu'on les fasse travailler trop rapidement

Le sportif être toujours plus rapide fait partie de son élément

Les bruits, les fumées, la chaleur, les incommodent

Mais en dancing, discothèque, ils s'en accommodent

Suprême indécence, imaginez-vous ma chère, qu'ils ont prétention

Prétention à être composante de l'histoire, quelle affliction

A ce stade, d'élaboration de mon écrit, ma pensée se déconcentre elle est emplie

Emplie, des incessantes questions de ma mère... « pourquoi tu écris fils ? »

Pourquoi j'écris ? Je me plie

Je me plie à une pulsion, à un refus du conditionnement à ne pas être