«J'étouffe. J'ouvre une fenêtre mais l'air reste dehors.

Je fais aller et venir ses battants, d'avant en arrière,

pour l'attirer à l'intérieur. La chaleur poisse en dedans

comme au-delà, par brassées. De la sécheresse et rien

que de la sécheresse. J'ôte mon pull à grosses mailles.

Mais c'est pire. L'air chaud vient se coller directement

sur ma peau. J'y mets de l'eau froide, à même le

robinet, les coudes enfoncés dans la cuvette. L'eau

s'évapore immédiatement. Celle qui sort de mes

pores la fait fuir. Je n'ai pas le choix. J'ôte ma peau.

Le plus dur c'est de se lancer.»

J'air ne se raconte pas, ne se résume pas en quelques

lignes. Ce roman dérangeant et envoûtant prend le

lecteur en otage pour le mener là où la folie l'emporte

sur la réalité. Écrit à la lame de rasoir, J'air marque la

naissance d'un écrivain. D'une voix.