43, mon amour

« Les brises du Bosphore soufflent dans ses cheveux. Au

crépuscule, une lumière fauve danse devant ses yeux, la beauté

l'atteint en plein coeur. Elle n'a rien acheté. Juste quelques fleurs qui

fanent dans ses mains. La mort de ces fleurs lui arrache des larmes

de bonheur. (...) Elle est nue dans le silence. L'atmosphère est laiteuse,

brumeuse, toute frangée de mirages. »

Trois prénoms de femmes : Eva, Anna, Khadidja. Trois variations

d'une fugue marseillaise, trois récits à la trajectoire d'un rêve. On peut les

lire comme des fables. Celle du clandestin qui peut tuer d'une main et qui

redonne vie à la femme occidentale. Celle d'une femme qui marche nue

dans la rue et qui revient parfois vers l'homme qui soigne ses blessures.

Celle d'une professeure de littérature qui s'immole et découvre la beauté

de sa vocation... Mais la transparence et la simplicité de ces rêves cachent

bien des vertiges.