Il y a des enfants qui courent en criant et des femmes qui grondent.

Des bus qui font le tour de la ville et rythment les jours.

Des saisons qui passent le long de couloirs où résonnent les voix d'enfants qui s'imitent et se poussent.

Des mains qui frappent, palpent, frottent ; des mains qui fouillent dans un monde flou.

Une histoire de traits qui s'affirment

De traces qui deviennent des lignes et dessinent des visages, des lettres, des bruits.