A un jet d'encre A une encablure de la Rambla Aux détours de ruelles sans nom On entre-perçoit le haut de quelques voiles Qui frémissent et s'élèvent Dans l'antre et les remous du port. Où il manquera toujours La plus petite et frêle des caravelles. Du plus inconscient navigateur De la reine, Blanche de Castille...