«Enfant, j'imaginais toujours que les vieux (cinquante

ans) avaient un net avantage sur moi. Leurs visages

aux cheveux qui viraient à l'argent, leurs yeux étoilés

jusqu'aux tempes, leurs corps faits, arrivés, me disaient

qu'ils avaient un contrôle absolu sur tout. Ils ne dépendaient

de personne, ils avaient le droit d'être heureux.

Je ne me doutais pas qu'ils pensaient à la mort, de plus

en plus souvent, et à la déchéance à venir, qu'ils

ne pouvaient pas faire semblant puisque le temps

leur disait tous les jours. Attention, je m'écoule,

ça ne s'arrêtera pas, jouis du bonheur que tu possèdes

encore. Est-ce que j'ai accumulé assez de bonheur

pendant la première moitié de ma vie ?»

Sur un ton direct et lyrique en même temps, Martin

Provost parle de son enfance et de son adolescence,

autour de trois faits majeurs : la mort accidentelle

de son frère, l'avortement de sa soeur et la découverte

de son homosexualité. Ces trois événements, traités

avec profondeur et simplicité, sont les échos d'un

naufrage familial, dont les survivants se débattent avec

cette conclusion impossible : personne n'est coupable.

On reconnaît ici la qualité du regard du cinéaste, attentif

aux exclusions, au sentiment de solitude que les êtres

sensibles peuvent éprouver, mais aussi aux ressorts

dont ils sont capables.