Des jours, en s'en allant

Je le devinais, sais.

La blessure précède le bonheur, le suit.

S'enténèbrent les échecs

Et les regrets, lichens humains.

Seins blets, la main

Renonce, automne, déjà soir.

Mais sous les feuilles d'un figuier à filles

Se détache le souvenir

D'une poitrine perlée sous la laine.