Ne pas avoir peur de ton visage sans vie, ne pas tourner le dos, de crainte de tomber fou, à l'abîme qui s'ouvre devant moi, te blottir, nu, contre, mon corps nu, t'insuffler ma vie ou devenir moi même comme une pierre !

Car mes bras ne sont pas encore vides, ma peau ne sent pas que le vent, j'ai dans mes mains mon petit enfant, même rigide c'est lui, en chair et en os, et tout est désormais possible !

Pour que mon texte soit prêt à être écrit, j'ai besoin d'un point focal et d'un moteur.

Quand Assunta, avant Pâques, se confesse et que le prêtre, eu égard à la mort de Théodore, à l'anormalité d'Angeline, l'absout de notre acte initial, j'ai mon point focal, La machine, dont notre travail de deuil est le moteur, se met en marche.