«Voilà l'histoire d'un noblaillon breton mal dans sa peau, mal dans son siècle, qui a

inventé le romantisme français en poursuivant les ombres de son ombre. L'histoire fabuleuse

d'une incursion à l'aveugle dans les contrées alors inexplorées de l'intériorité. De ce tremblé de

l'âme, encore peu consistant et ne sachant avec quoi rimer, il a fait surgir un univers. Le sien.

Le nôtre. Voilà, à son aube violentée par l'orage, l'envol du moi vers ses confins inexplorés, ses

retours dans les cryptes de la mémoire. Voilà dans sa quintessence toute l'aventure "moderne",

et elle touche à son terme. Si je vais béer devant le Grand-Bé, c'est en désespoir de cause. La

mort de cet écrivain génial sonne par anticipation le glas de toute illusion littéraire, et de cela

je ne puis me consoler. J'en fais état pour dire ma dette, ma gratitude de fils indigne.»

Denis Tillinac