Face aux îles, le long de la mer, le sentier court et s'arrête devant une

large dalle de ciment où, l'été, les baigneurs étalent leurs serviettes.

Je m'installe juste avant, sur le petit mur de pierres sèches, parmi les

plantes sauvages. Je sors de mon sac carnet et crayon. Je regarde au

loin. Les voiliers gîtent sous le vent d'est, les îles perdent leur couleur,

If s'assombrit.

Tu t'assois près de moi, tu ne parles pas, tu regardes la mer. Tu me

déconcentres. Je me lève et je m'en vais. Je n'aurai pas entendu le son

de ta voix. Dommage. Il n'y a que les voix que je garde en mémoire et

qui me font me souvenir. La tienne, au bord de l'eau, s'en est peut-être

allée. Perdue, avalée, emportée par la mer pour parler aux sirènes...