«Au fil des semaines, des câbles annelés comme des vers

et des faisceaux de fils ténus comme du chanvre sinuèrent

sur le plancher, coururent le long des plinthes et

jusque sur les murs, se vrillèrent autour de la rampe de

l'escalier ou pendirent du plafond tels des lianes. Les cloisons

au papier peint fleuri choisi jadis par son épouse se

couvrirent d'un désordre de rupteurs, de voltmètres,

d'ampèremètres, de rhéostats, de coupe-circuits, de

contacteurs aux manettes de bakélite, d'isolateurs de

porcelaine. Sous l'emprise de ce réseau qui s'étendait et

se complexifiait chaque jour davantage, la maison prenait

peu à peu un aspect organique troublant.»

Faut-il être fou pour s'imaginer qu'il est possible de mesurer

la douleur du monde ? Faut-il avoir perdu la raison pour

craindre de tomber vers le haut ? Peut-on seulement comprendre

le monde, supporter l'absurdité de l'existence lorsqu'on

a toute sa raison ? Les protagonistes des sept nouvelles

qui composent ce recueil prétendent, à leur manière,

apporter des réponses à ces dérangeantes questions.