Octobre Samedi vingt-trois. Six heures. Derrière la vitre, l'opacité, l'obscurité, ombres d'une nuit inachevée. Sonnerie du radio réveil, la voix grave du speaker des matinales envahit la chambre. Mes paupières sont lourdes, l'une est collée. Ma joue semble poisseuse, ai-je pleuré dans mon sommeil ? Hier soir, impossible de m'endormir, les différentes étapes tournant en boucle...