La mémoire n'obéit qu'à ses caprices. Il n'y a aucune

chronologie ni logique à attendre d'elle. Jean-Luc Hees

n'a donc pas cherché à ordonner ses souvenirs de bour-lingueur

des ondes. Il nous les offre en vrac, restituant

ainsi une émotion intacte. Ce diable d'homme aurait

bien du mal à se conjuguer au passé.

Jean-Luc Hees semble éprouver, à l'instar d'un Jacques

Brel, la nostalgie du Far West, d'où peut-être une fascination

juvénile, que les ans n'ont pas entamée, pour

l'Amérique, les États-Unis bien sûr, mais aussi les pays

d'Amérique centrale et du Sud, sans oublier Haïti, son

jardin secret.

Il ne joue pas au héros, au journaliste sans peur et sans

reproche. Bien au contraire, il raconte, non sans un sens

certain de l'autodérision, ses frousses, ses égarements.

Il se livre aussi à de magnifiques exercices d'admiration

dès lors qu'il évoque des amis dont la seule indélicatesse

fut de déserter la planète.

Un livre d'aventures à hauteur d'homme.