Avant, le soir, pour me détendre, je faisais des croquis, avec

règle et compas, comme on me l'a appris pendant mes études

de dessin industriel.

Maintenant j'écris sur un cahier volé dans la maison d'en face,

désertée par ses occupants.

Je me suis toujours fait l'effet d'un homme sans histoires. Ce qui

m'a pris d'entrer dans cette maison, je ne saurais l'expliquer. La

poussière qui s'accumulait sur la voiture garée devant, la boîte

aux lettres qui débordait de publicités ont dû me faire craindre

un événement dans le genre des faits divers dont parlent parfois

la télévision ou les journaux.

Ce que j'y ai découvert n'avait rien de spectaculaire.

Pourtant, ce cahier que j'y ai ramassé dans une chambre d'enfant

allait bouleverser mon existence.