Nomade, elle va, au gré de ses envies : elle musarde, s'impatiente, à peine le pont franchi. Elle est murmure, colère, rugissement. Elle est ici et déjà en allée. J'ai choisi de vivre, aux côtés de l'Arros, dans un vieux moulin, dont j'aime les blessures. Sa charpente carène de navire, invite au voyage immobile. L'Arros coule, comme les mots. Ils disent la douceur des Coteaux, la nostalgie du temps du pèle-porc, des dernières vendanges. Spectatrice de notre vie, l'Arros nous convie à goûter ces petits riens du quotidien qui nous émeuvent, nous émerveillent.