Ma ville est un marécage. Je l'imagine infestée d'anophèles et prise d'assaut par des milliers de pauvres hères sacrifiés à l'édification des pilotis. Des crocodiles ont-ils pondu leurs oeufs dans la vase marron du futur Port autonome ? Peu probable, mais je préfère y croire pour ne pas sombrer à mon tour dans les sables mouvants de la bienséance, tel un soldat de l'inutile attablé au seul souvenir vérifiable...