Nous, les méduses, on n'existe pas

vraiment. Que l'on vive, que l'on meure,

que l'on disparaisse, cela ne laisse aucune

trace. Nous ne savons pas les noms

de ceux qui nous donnent des ordres,

ni l'identité de ceux qui les emploient.

Payés en liquide, nous sommes

des fugitifs, insensibles, visqueux,

sans visage. Nous gérons la vie

des profondeurs. Pas d'identité non plus.

La vie quotidienne, en dehors

des missions, est d'une grande douceur.

Drôle de métier quand même, métier

d'un monde inversé, passé sous silence,

inconnu des journaux et des juges,

des parlements et des ambassades,

métier de mort au service de causes

indéchiffrables, présentées

comme des raisons d'État.

F. L.