Il est le bégaiement de chacun et la

perspective commune. Intouchable,

il est ordure. Visqueux chez Sartre,

Lumpen chez Marx, il déclasse la perception

et sa logique. À la limite du

vivant, manque à être, il est notre

intime étranger. Mais ce désordre

pourrait bien être un ordre caché,

réticent à l'ordre représentatif, que

révèlent ici le psychanalyste, l'écrivain,

l'historien d'art, le peintre, le

philosophe et l'amoureux des étoiles.