Je grave mes nouvelles initiales dans l'écorce des sapins.

Je me persuade d'être cet autre, cet inconnu dont j'épouse

l'enfance. Celui-là n'a jamais vécu les quatre lettres

rouges, ni la valise au bout du lit, ni la terreur d'un nom,

d'un nez qui trahissent jusqu'à la mort.

En cette solitude au fond des alpages,

je rêve déjà, peut-être, d'une métamorphose

: oublier la malédiction de

cette étiquette dont j'ignore tout, sinon

qu'elle me condamne ; changer de peau,

m'inventer un lendemain tout neuf qui

rejetterait dans le néant l'étoile dont on

veut m'affubler, le croissant de métal

noir qui aurait pu trancher mes jours.

Comment retrouver son identité quand c'est un secret

familial si bien gardé ? Comment survivre lorsque le mot

JUIF barre vos papiers ? Peut-on déclouer l'Étoile de David

sur le cercueil de sa mère ? Pourquoi changer de nom ?

Ces questions-là, et beaucoup d'autres, le narrateur se les

pose dans Le Nom et la Peau , récit-roman d'un Juif parisien

né en 1930, longtemps marqué par le flou de son

identité. S'adressant à six femmes de sa vie, dans une

langue haute en couleur, ironique, chargée d'émotion mais

sans pathos, il retrace un singulier parcours : celui d'un

homme épris de liberté qui, à travers les tribulations de

son nom et de sa mémoire, finira par se trouver «bien dans

sa peau».