Eugène Gibloz est un employé pâlichon au légendaire rayon outillage

en sous-sol du Bazar de l'Hôtel de Ville. Le soir venu, il a

rendez-vous avec la vraie vie. Il abandonne sa tenue de grisaille et

endosse une panoplie de cow-boy. Bottines brodées avec éperons,

bandanas et chaps en cuir de buffle. Il effraie les vieilles dames

et fait battre des mains les enfants. Pistolets à peinture ou colts

nickelés de calibre 44 à canon court, il ne s'ait plus bien ce qu'il

porte à la ceinture... Arsenal et quincaillerie s'enchevêtrent.

Vieux Stetson vissé sur la tête, menton inquisiteur, le justicier

à l'épate voudrait faire régner l'ordre au centre de Paris. Dans

son quartier, dans son district, shérif d'un Marais à temps plein.

Prompt à l'algarade, adepte de querelles au comptoir, ses journées

cahotent entre parodie de film B et désespoir à gros grumeaux.

C'est un roman d'amour que nous donne à lire un Patrice Delbourg

au meilleur de sa forme d'hypocondriaque. Amour pour les marginaux,

les en-dehors, pour le Pantruche qui a pris le maquis, pour les

westerns improbables qu'il évoque avec une gourmandise jamais

rassasiée. Une nostalgique «dernière séance» sous un ciel de

Panama crépusculaire.