L'appareil photo autour du cou, je les

regarde errer derrière la cataracte qui voile

leurs cerveaux. Douze ans, parfois moins, ils

ont l'oeil vitreux des vieux, ils ont vécu, c'est-à-dire

assez souffert, ne veulent plus voir ni

être vus. Autour de leurs bouches les sacs

plastiques gonflent, rond, laiteux dans la

lumière des phares, les halos des lampadaires,

puis se rétractent, vides, réduits à une peau

qu'un coup d'ongle suffirait à percer comme

les mauvais préservatifs qu'on leur glisse

dans la main, une fois la pochette déchirée

d'un coup de dents et recrachée par terre,

pour qu'ils la déroulent sur le sexe en érection

d'un homme dont ils ont déjà oublié le

visage, passant, chauffeur de taxi, client d'un

hôtel, d'ici ou d'ailleurs un sexe en latex

couleur blanc d'oeuf, et eux ce plastique blanc

d'oeuf collé au visage.

V. G.