«Regardez bien la photo de classe. Le grand

à gauche, c'est Frank Assana. Il aime bien

calotter les sixièmes dans le couloir. Celui à

droite qui regarde méchamment, c'est

Boubakar. Il ne finira pas l'année scolaire.

La jeune fille au centre s'appelle Lolita. Lolita

Garibaldi, une boule à facettes à elle seule.

Sourire fuchsia, chignon laqué L'Oréal,

pendeloques à tous les étages dont le plic

ploc incessant signale que mademoiselle

s'est enfin mise à écrire. À côté de Paul qui

tient l'ardoise de la troisième E, il y a Cyril.

Il sourit, comme toujours. Mohammed, lui,

ne sourit pas ; il ne peut pas sourire parce

qu'il n'a plus de dents.»

Chronique douce-amère de son expérience

de prof débutant, le livre de Noam Soulat

dresse le portrait d'une vingtaine d'adolescents

d'un collège de ZEP, des enfants tantôt

insupportables, tantôt malicieux et attachants.

Extraits de copies, billets écrits à la barbe de

l'enseignant ponctuent un récit tout en finesse

où alternent humour décapant et émotion.

En filigrane se dessine un autre portrait : celui

d'un jeune enseignant, un peu gauche,

un peu gaffeur et finalement pas si différent

de ses élèves. Un Petit Nicolas côté salle

des profs.